Какая есть..
Хочется что-нибудь сказать. Написать умное такое. Или глупое. Курсор сам тянется к словам "новая запись". Но - мысленно сочиняю записи уже некоторое время - и так же мысленно стираю их.



Мне трудно дышать. Физически трудно. Словно что-то сжимает грудную клетку. Невысказанные слова, неразделенные эмоции, невпечатанные ответы.



Хочется засесть в кафе у окна и медитировать на чашку кофе. Или каппучино. Лучше - мокки. Вернее то, что от мокки останется, когда я выловлю длинной ложкой густой горький шоколад с донышка.



В таких ситуациях еще принято курить. Типа так стильнЕе выглядишь. Но я не курю. Поэтому тереблю пальцами хвостик ручки.



А дома ждут расправы полки с бумагами, тетрадями, книгами, листочками. Инвентаризация с целью расчищения углов. Почти феншуй, ибо меня не покидает ощущение, что скоро жизнь опять даст резкий поворот. Или я сама поверну. Туда, куда хочется ехать мне.